第181章 北还 (第2/2页)
陈飞常没说话。
试局还没开，已经有人在那里，等着了。
“明日，我去。”他说。
第二日，天不亮，两人就出了村。
走的，是村后那条小路。
路窄，两边的旱地，收过秋，土是干的。
走到日头升起来，路边的旱地，换成了荒坡。
坡上，几棵歪脖子枣树，叶子落光了。
陈飞常走得慢。
不是脚程慢，是肩上那点扯，走快了，就疼。
焦七跟着他的步子，没催。
“先生，你这伤，到底多重？”焦七问。
“死不了。”陈飞常说。
“我问的是，还能不能动手。”
“能。”陈飞常说，“只能动一次。”
焦七沉默了一会儿。
“一次，也够了。”他说，“真到了要动手的时候，你动那一次，剩下的，我来。”
陈飞常看了他一眼，没接话。
“试局，要三样东西。”陈飞常忽然说。
“哪三样？”
“钥坯，玉符，我的心法。”陈飞常说，“少一件，都立不住。”
“那追兵呢？”
“追兵，是第四件。”陈飞常说，“他不来，我反倒不安心。”
走到晌午，两人在一道旱沟边，歇了一歇。
陈飞常靠着沟壁，闭了闭眼。
眼里，又淌水了。
焦七递过水囊。
“先生，要不，歇一日？”
“不用。”陈飞常说，“歇了，路就赶不上。”
“赶不上什么？”
“赶不上看脚印。”陈飞常说，“脚印这东西，隔一日，就叫风填了。”
焦七没再说话。
歇了一炷香，两人起身，接着走。
再往前走，路边出现一座废驿。
驿站的墙，塌了半边。
焦七进去，转了一圈，出来摇头。
“没人住。”他说，“灶是凉的。”
陈飞常没进去。
他站在驿外，往北看。
“过了这座驿，就是烽燧的地界了。”他说。
“进了烽燧的地界，就听老六的，别自作主张。”
“知道。”
日头偏西的时候，远远的，能看见烽燧了。
烽燧立在一道土梁上，孤零零的。
老六在燧口等着。
见他们来，老六迎下来，接过焦七手里的包袱。
“路上，没碰上人？”
“没有。”陈飞常说。
“那两拨生人，都往北去了。”老六说，“燧里的柴，我备了十日的。真要有事，能顶一阵。”
燧里，烧着柴，暖。
老六舀了两碗热水，递过来。
“干粮，我备了。”老六说，“炒米，咸菜，够吃三日。”
“用不了三日。”陈飞常说。
“备着。”老六说，“备着，心里踏实。”
“试局开了，燧里怎么办？”陈飞常问。
“照旧。”老六说，“我不动，燧火不灭。”
“要是有人来问？”
“问什么答什么。”老六说，“就说燧里只有我一个老兵，别的不知道。”
陈飞常点头。
老六把燧里的柴，拨了拨。
火苗，窜起来一截。
“今夜，我不睡。”老六说，“你要是有事，往燧这边跑。燧火不灭，路就看得见。”
“今夜，我去看。”陈飞常说。
“我跟你去。”焦七说。
“你不用。”陈飞常说，“你留在燧里。万一我回不来，你带人，把阿萝和阿渡，先挪走。”
焦七张了张嘴，没说出话。
“这是万一。”陈飞常说，“不是一定。”
夜里，陈飞常一个人，下了土梁。
他没走大路，走的是坡上的一条羊道。
羊道窄，两边是枯草，踩上去，沙沙响。
他走得慢，走一步，听一步。
干河到了。
河底是干的，铺着一层卵石。
他下到河底，顺着河，往东走。
走了约莫半里，前头，出现了一座残桥。
桥只剩半边，桥墩上，还留着旧年的绳痕。
断火渡，到了。
渡口在河的北岸。
北岸有一片平地，平地上，半埋着一圈石头。
石头排得规整，是阵基。
阵基的中间，立着一块碑。
碑不高，半人高，碑面朝南。
陈飞常站在河底，没上去。
他先看阵。
阵基的石头，一块一块，大半埋在土里，只露出半截。
石头与石头之间，有旧刻。
刻痕浅，被风沙磨过，可还看得出走向。
他蹲下来，借着月光，看了一阵。
这阵，是旧的，残的，可根基还在。
不是死阵。
是活的残阵。
有人动过它。
他顺着阵基，走了一圈。
走到东头，看见一块石头，被挪过。
石头底下的土，是翻的。
挪石头的人，力气不小。
陈飞常记下那块石头的位置。
回头，要是试局要用，这块石头，是个记号。
他站起来，又看碑。
碑上的字，隔着远，看不清。
碑前，有东西。
陈飞常眯起眼。
碑前的土，是新的。
不是土新，是被人踩过。
他蹲下来，把手，按在河底的卵石上。
河底的卵石，也是新的。
有人从河底，走过去，上了北岸。
不止一次。
陈飞常站起来，顺着河底，慢慢往北岸摸。
摸到岸边，他没急着上，先伏在一块大石后头，听了听。
北岸上，没有人声。
只有风，从碑那边，吹过来。
他这才起身，上了岸。
碑前，脚印很乱。
有深有浅，有新有旧。
他蹲下去，用手指，量了量其中一枚。
脚印不宽，鞋底薄，是走惯了山路的人。
再看另一枚。
这一枚，深一些，鞋底厚，是练家子。
再往后，还有一串脚印。
这一串，很轻。
轻得，几乎看不出。
陈飞常盯着那串脚印，看了很久。
轻成这样，不是走，是飘。
他把这串脚印，记在心里。
这样的人，一个就够难缠。
要是有两个，试局就不好开了。
他直起身，往碑后看了一眼。
碑后是坡，坡上草深。
草里，没有动静。
他退回来，把碑前的脚印，又看了一遍。
深的一串，轻的一串。
两串脚印，走的是两条路。
一条从西边来，一条从北边来。
陈飞常站起来，退了一步。
有人，比他先到。
而且，不止一个。
他抬起头，去看碑。
碑面上的字，被风沙磨得浅了，可头一行，还看得清。
头一行，是两个字。
断火。
字下面，还有几行小字，被磨得只剩几笔。
陈飞常伸出手，用指腹，在那几笔上，慢慢摸过去。
摸不出。
风沙把字，吃掉了大半。
他退后半步，换了个角度。
月光从云缝里，漏下来一线。
那几个字，还是看不清。
陈飞常不再看。
字看不看得清，试局都在这里。
他看了很久。
风从北边来，吹动碑前的枯草。
陈飞常把手，按在碑上。
碑是凉的。
可他的掌心，忽然，热了一下。
不是碑热。
是他怀里的钥坯，热了一下。
热得很轻。
可这地方，不该热。
陈飞常把手，按在怀上，没动。
风还在吹。
他抬起头，又看了一眼碑。
碑还立在那里。
风从碑面上过，带起一点土。
陈飞常把怀里的钥坯，按了按。
凉的。
刚才那一下热，过去了，找不着了。
可他知道，那一下，是真的。